Геннадий Пантилеев: Зарисовки с Жизни в Стол © .: Я не Поэт (I'm not a poet)

Я не Поэт.

А кто Поэт?

Тот, что со сцены вирши шлёт?

Или с обложки нам с улыбкой образ создает?

Вот дядя Вася - сталевар,

Всю жизнь работал у мартена.

Иль тётя Дуся - всю жизнь

Дояркою была, семью кормила.

Когда они рассказывать начнут

Про Жизнь свою, нелёгкий труд,

Не оторваться, не уснуть

И не прервать, и не зевнуть.

Как будто это жизнь твоя

- Тревоги, радости и горе

- Жизнь так прекрасна, хороша,

И так сложна.

***

Вон под забором человек,

Лежит в угаре пьяном.

Проходят мимо все него,

Брезгливо отвернув лицо.

Но ты спроси, и он расскажет,

Как в юности мечтал

Счастливым, Добрым сделать Мир,

Себя Отчизне посвятить.

В лихи года, когда ломали всё, круша,

Его цинично обманули,

Теперь ни крова,

Ни гроша.

Отчизна на него махнула,

Оставив одного в ночи.

За пол-литровки самогона

Больную спину гнёт он до зари.

***

А с голубого, да экрана,

Смотри как соловьи,

Поют чиновники ретиво,

Как сладко жить в Руси.

Такие речи - просто сказка

- Доход растёт как на дрожжах,

А соцпрограммы?

- Каждый падишах!

Не вздумай вякать что не так,

Иначе горько пожалеешь,

И то, что раньше было швах,

В миг, станет во сто крат милее.

***

Так кто Поэт?

Кто рифмы сладкие клепает?

Иль тот, кто Сердцем и Душой страдает,

За то, как мы живём с тобой?

Вопрос пустой - ответа нет.

Да нужен ли ответ?

Ведь каждый в чем-то, где-то

Истинный поэт.

Свидетельство о публикации №113041803726

Источник <http://www.stihi.ru/2013/04/18/3726>

I'm not a poet.

And who is the Poet?

The one who sends verses from the stage?

Or does he create an image for us from the cover with a smile?

Here's Uncle Vasya - a steelworker,

I've worked for Martin all my life.

Or aunt Dusya - all my life

I was a milkmaid, I fed my family.

When will they start telling

About your Life, hard work,

Not to come off, not to fall asleep

And not to interrupt, and not to yawn.

As if this is your life

- Anxiety, joy and sorrow

- Life is so beautiful, good,

And so complicated.

***

There's a man under the fence,

He's lying in a drunken stupor.

They all pass by him,

Averting his face in disgust.

But you ask, and he'll tell you,

As I dreamed in my youth

Make the World Happy, Kind,

Devote yourself to the Motherland.

In the famine of the year, when they broke everything, destroying,

He was cynically deceived,

Now there is no shelter,

Not a penny.

The motherland gave up on him,

Leaving him alone in the night.

For half a liter of moonshine

He bends his sore back until dawn.

***

And from the blue, yes screen,

Look like nightingales,

Officials sing zealously,

How sweet it is to live in Russia.

Such speeches are just a fairy tale

- Income is growing by leaps and bounds,

And social programs?

- Every padishah!

Don't you dare blurt out what's wrong,

Otherwise you will regret it bitterly,

And what used to be seams,

In a moment, it will become a hundred times nicer.

***

So who is the Poet?

Who rivets sweet rhymes?

Or the one who suffers with his Heart and Soul,

For the way we live with you?

The question is empty - there is no answer.

Do I need an answer?

After all, everyone is in something, somewhere

A true poet.

Certificate of publication No. 113041803726

Source <http://www.stihi.ru/2013/04/18/3726 >